Журналист

Молчит модный дом его запонки больше не клеевые
Одних молодых внезапно сменили новые
Новые знают глубже
Новые видят дальше
Новым никто не нужен
И всё это было раньше

Нет учителей, потому что учить им некого
Читер-еврей превратил всё понятное в некое
Человека осталось мало, и это не вброс, стоп!
Некое исчерпалось, остался лишь поп-танцпол

Пот распустил ее косы
Потому что я поп-музыка
И вопросы наполняют твой лист
Журналист. Удали! И мой Бог
Даст дары всем нам. танцуй со мной

Посмотри назад
Вспомни, как мы все
Оказались здесь
Будто не в себе
И теперь порхаем
Разве нас изменит время
Как бы не так

Говорят, когда-то был бардак
Мрак вываривал тенями барак
Деньги не падали на творцов
Дети не радовали отцов
Не было дома, не было в их судьбах
Платья горели на молодых ведьмах
Время пытались опередить, вздуть и
Да ведь, да ведь, нет ведь

Никакого ящера нет, нет, нет
Но был у меня ящик лент
Спящий клиент это мертвый клиент
Настоящий художник не видит проблем

Скреплена изолентой
Лента моя за лентой
Петарды взрываются в пальцы
Стыкуются кадры, как в танце Мне нравится

Другие песни из Дневник сельского священника 2. Письмо монаха к другу из столицы

• Блоха
• Гости
• Красное вино из Алжира
• Немой плакальщик
• Остановить мужские самоубийства
• Парсултанг
• Распутин
• Сёстры
• Сострадательный цирюльник
• Танцующий мальчик Афганистана
• Танцы на похоронах
• Шида
• Яуф

Похожие тексты песен

• Выиграть
• 2L8
• Алло
• Анубис
• Весна
• My Soul
• Дари мне
• Мутный тип
• Неподходящий
• Хэш Бола